02 de janeiro

o dia que eu não fui a Paris

   Naquele dia, o segundo do ano, viveu como sempre. Deitou-se na cama, abriu o livro e se pôs a ler. Leu dez, 20, 30 páginas num piscar de olhos e só parou porque se sentiu nauseada pelas palavras. Narrar era melhor do que viver.

   Leu o trecho duas vezes em silêncio para averiguar se a interpretação profunda não era uma neurose absurda, um deslize de suas sinapses. Concluiu que não e que o autor tinha lá seus méritos.

Chamou o marido e leu em voz alta. Ele, no molde cartesiano perfeito, levantou as sobrancelhas e disse que a frase tinha lá seu pingo de verdade. Ela completou que não eram pingos, mas uma enxurrada de verdades já que ela passara os últimos anos narrando ao invés de viver. Ele, com ares de grande sábio envolto numa tonalidade pseudo freudiana, apenas sugeriu que a esposa pensasse no assunto. Ela retrucou afirmando que não bastava pensar, que nos últimos meses ela tinha começado a aprender a viver.

   Ele saiu do quarto e ela permaneceu ali. Deixou-se levar por segundos, minutos até que de repente um barulho a tirou do transe. Levantou e foi ver o que era: pilhas de papéis e pastas ocupavam o chão da sala de TV. Entre eles estava o marido. Ela, suspeitando de uma faxina típica de início de ano, disse para deixar para amanhã. Ele, com toda tranqüilidade habitual, falou sem rodeios e firulas que havia perdido um documento. Ela sorriu e ingenuamente perguntou qual. Ele, sem remorso, tristeza ou desespero, disse que era um essencial para tirar o passaporte.

Escrito por Silvia B. às 15h17
[ ]




[ ver mensagens anteriores ]